Бог с ними, с Верхними.

Остаются ведь еще психотерапевты!

Иногда они предрекают будущее.

Осенью 2014 я решила стать взрослой и уйти из Темы. Тотально и глобально — то есть не просто удалиться с пиплов, а перестать быть девиантом.

С этой целью обратилась к психотерапевтам, разным. Один из которых, кстати, сам был тематиком, — но это уже другой рассказ.

А вот милая дама, с которой мы делали коллажи с фотографиями из семейного альбома и рисовали домики-деревья-человечков — арт-терапия приводила к тому, что я с ненавистью рвала и топтала рисунки прямо в ее кабинете, ну НЕ УМЕЮ рисовать, — милая дама та была убеждена, что садомазохистов в реальной жизни не существует.

Точнее, они где-то есть, но сидят в клетке, осужденные за маньячество, или скрывают свои наклонности до поры до времени успешно — чтобы потом та-дам все равно сесть за маньячество.

Я тогда была хорошо воспитана и потому, несмотря на срывы с рисунками, удерживалась от демонстрации синяков на заднице, — решит еще, что пытаюсь ее соблазнить.

— Ладно, — недоверчиво говорила дама. — Вы считаете, что разрушающие вас эмоции и физическая боль Вам помогают. Но как же Вы находите людей, которые Вам в этом... ну, которые...

— Меня бьют? — помогаю я даме.

— Да, — вздыхает. — Ведь это статья. Как же они в здравом уме?!

— Вот так. А нахожу на сайтах.

— А, — светлеет она лицом, — Вы им платите, да?

Я, с утра получив то ли три то ли четыре письма с предложением платных сессий — не удивляйтесь, в 21 год была еще ого-го! — ржу.

— Нет, ахахххаааа, неееет. С чего вы взяли?!Зачем мне — им платить?!

— Но ведь на это никто за бесплатно не пойдет из нормальных.

...

В общем, распрощалась я с той дамой.

А вспомнила вот почему — добралась я таки сейчас до платных сессий.

Где плачу я, ага.

Очень, очень кулютурный садист мне попался — десять раз переспросил, жива ли, потому как я молчала во время сеанса ( только тоооооненькая ниточка слюны от восторга капала на подушку. Кап-кап-кап.) Садиста поразило мое молчание — у него никто и никогда не молчал. Нет, было один раз, со спорстсменом, занимавшимся избиениями — то ли борьба, то ли карате, то ли бокс. Остальные голосили, просили сделать потише.

— МММ, — капнула я еще раз на подушку и, похоже, на простыню. — А можно вот здесь на попе сильнее? И вот пониже у бедер? оооо...

— Я уже не могу сильнее!

— Да? Жаль:(

— Но у вас останутся синяки...

— ДААААА. А когда, говорите, можно в следующий раз?

— ...

Голод не сняло — но чуть приглушило. Сделало потише.

Я молчала, потому что это была хотя бы возможность представить — что так сжимают бедра, подхватывают под коленки, нажимают на поясницу — другие руки, другой.

Осталось 9 сеансов массажа — в принципе, можно превратиться в ваниль, если хотя бы попробовать не думать о том, что боль приятна.

Но я даже не думаю, я знаю. Знаю, вот беда. Знаю теперь, что уходить бесполезно. Cogito ergo sum.

Да и психотерапия по теперешнему курсу выходит дороже.