В комментариях к моему предыдущему посту ("Смерть Мистера Бига") мне совершенно справедливо написали, что то, о чем я пишу — не Фемдом. Изо всех сил постараюсь исправиться, честно-честно!

ххх

...До назначенного времени оставалось еще больше двух часов, когда он приехал в гостиницу. Войдя в условленный номер, он снял с себя всю одежду, сложил ее в черный полиэтиленовый мешок и закинул в самый дальний ящик шкафа. Застегнул на шее ошейник и надел ПВшку. Поставил в вазу цветы, помыл фрукты и откупорил шампанское. Потом кое-что вспомнил и дополнил получившийся натюрморт конвертиком. Его руки тряслись от волнения, а ноги ходили ходуном. Теперь вроде ничего не забыл? А не то быть беде!

На полусогнутых он подошел к входной двери и опустился на колени. Завязал на глазах повязку, а в рот взял стек. Потянулись невыносимо томительные минуты ожидания.

Эти минуты превращались в часы, часы — в дни, дни — в годы... По крайней мере, именно так ему и казалось. Он почти провалился в забвение, как вдруг, внезапно, из коридора донесся стук каблуков. Этот стук он никогда не перепутал бы ни с каким другим, потому что так могли стучать только железные набойки на шпильках Ее ботфорт! Его сердце бешенно заколотилось, а душа ушла в пятки...

ххх

Ну что, так лучше?)